Где-то в Лондоне дождь поливает с утра
Мостовые, изношенных кэбами, стрит.
В пабах мест не найдешь, и на биржах игра
Переходит в привычный британский гамбит.

Здесь порядок вещей неизменен и прост,
Как парламентский трон королевы.
И влиятельный фунт продолжает прирост
Буржуазно-имперского древа.


А я живу в России,
В самой крайней точке бытия.
Я живу в России -
Это просто Родина моя.

В этой дикой мощи,
Скованной мечтами о былом,
Вряд ли станет жизнь сытней и проще,
Но это мой дом.

На бульваре Сент-Клэр зацветает каштан,
И в Булонском лесу заблудился мистраль.
И бургундским вином багровеет стакан,
Словно вновь обретенный священный Грааль.

Здесь единый народ уважает себя
И добытую в муках свободу.
И живет день за днем, ни о чем не скорбя,
Наживая добра год от года.



У меня был дружок, он уехал давно
В те края, где не ждут потрясений и бед.
Для него наша жизнь, как плохое кино,
Где бюджет не спасает бездарный сюжет.

Иногда он звонит, узнает как дела.
И, услышав последние сплетни,
Не поймет, для чего мы сгораем дотла,
Чтобы снова воскреснуть из пепла.

Вряд ли станет жизнь сытней и проще,
Но это мой дом.
Это мой дом.
Это мой дом...