А поутру спустилась благодать
Забытых снов и слов из златоустья,
И невозможно стало дольше спать,
И я открыл глаза на этом чувстве.
И в золотых крещенских куполах,
Заиндевевшей благостью облитых,
Как в запотевших елочных шарах,
Все отразилось в линиях размытых,
Как сквозь ограду парка, изумленная
Смотрела, льдинкою цветной хрустящая,
Зима студеная, слегка влюбленная
Незабываемо ненастоящая.

Я вспомнил Вас среди музейных зал
И худобу работника Сережи,
Который так о прошлом рассказал,
Как будто в те года мы жили тоже,

Как будто мы – свои на том балу,
И никогда не знали атеизма,
И вера, не осыпавшись в золу,
Звучит молебном светлым, а не тризной.

А сквозь окно музея, чуть зеленая,
Глядит, цветною льдинкою хрустящая,
Зима студеная, слегка влюбленная,
Незабываемо ненастоящая.

И оказалось счастьем просто жить,
Не формулируя природу в слово,
И если в чем-то изредка спешить,
Так это сделать благо для другого.

И не пускать унынье на порог,
А воспевать текущее мгновенье,
И если Бог пошлет немного строк,
Так это в радость или в утешенье.

А между строк, снегами запыленная,
Как с фотографии на нас смотрящая, -
Зима студеная, слегка влюбленная,
Незабываемо ненастоящая.